Troppo sonno

L'idea era quella di scrivere un nuovo post.
Ma sono stanco, e me la caverò con qualche appunto, riservandomi di tornare sugli argomenti seguenti quando mi pare e piace:
- L'altra faccia di Parigi
- ???

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Appunti per l'integrazione dell'articolo di Stoccarda

non c'è niente come la libertà di dormire in tuta. in maniche di tuta, sdrucitissima tuta di merda. che la mattina ti svegli, fai colazione se hai tempo, poi torni in camera e l'appendi alla maniglia della finestra, la tuta, e ti vesti e vai a lavorare. e lei resta aggrappata lì tutto il giorno come un bradipo al suo ramo, la tuta, pronta a scivolarti addosso meglio di una moglie, quando vuoi tu, perlopiù di sera, dopo ogni cosa, dopo tutto. quando non resta che andare a dormire. e mi hai detto niente? andare a dormire è un fatto serissimo. non è mica una sparizione, non ti sbarazzi mica delle tue responsabilità, quando vai a dormire, nemmeno temporaneamente. ma adesso non è questo il discorso. farà anche schifo, ma con la tuta puoi dormirci, te l'assicuro. perché sei un uomo libero, e se ti affacci alla finestra vedi l'insegna dell'hotel ibis, laggiù, oltre la périphérique. vedere l'insegna dell'hotel ibis significa essere liberi, ma non so spiegarti perc
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sembro essere rimasto l'unico a non aver capito che io sono io. anni fa mi rimproveravo la stessa cose, le stesse cose. il fatto di non essere in grado di pensare alla mia vita indipendentemente dalla presenza o dall'assenza di qualcun altro che le dia un senso compiuto. sì, principalmente intendo una presenza amorosa ma il discorso può essere esteso ad altre sfere, quella amicale, quella del pubblico a cui far ascoltare/guardare quello che faccio. ma certo. che senso ha una vita in cui non contano gli altri, con le loro opinioni, la loro approvazione, il loro amore, l'affetto, la compagnia. si può essere euforici in solitudine? innamorati? e senza queste cose, cosa siamo? in solitudine si può essere sazi, si può essere malati. si può essere ubriachi e avere sonno, essere insonni. in solitudine non si può essere compresi. non si può essere ascoltati e non si può ascoltare. non si può provare la gioia di essere scoperti, di essere trovati, pescati nel buio. in solitudine
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Dessert du tartare

è l'alba minerale, e questo significa che non c'è ancora nulla che respiri. si intravedono su ogni orizzonte -e gli orizzonti sono innumerevoli, in un deserto- suggestivi sbrilluccichii di pietre, di minuscoli grani di sabbia accarezzati dal sole. la rotazione della terra sul suo asse fa cambiare i colori e le temperature. ma con calma. del resto non abbiamo fretta, il tempo non ci riguarda. il nostro sguardo è impersonale, cangiante. non ha niente delle caratteristiche di uno sguardo umano, è puro sguardo, non soffre e non gioisce delle visioni cui prende parte, delle visioni che esso stesso È.  non perde la pazienza. è una specie di sguardo di dio. oggi è l'ultimo del mese e dell'anno. la tradizione, la mia personalissima tradizione, esige che io pubblichi una riga almeno, prima che il mese finisca. e qui, figuriamoci, c'è di mezzo la fine di un anno intero: come posso astenermi dal pubblicare? per una volta voglio persino fregarmene se qualcuno mi legge o meno.
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