E adesso?


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sembro essere rimasto l'unico a non aver capito che io sono io. anni fa mi rimproveravo la stessa cose, le stesse cose. il fatto di non essere in grado di pensare alla mia vita indipendentemente dalla presenza o dall'assenza di qualcun altro che le dia un senso compiuto. sì, principalmente intendo una presenza amorosa ma il discorso può essere esteso ad altre sfere, quella amicale, quella del pubblico a cui far ascoltare/guardare quello che faccio. ma certo. che senso ha una vita in cui non contano gli altri, con le loro opinioni, la loro approvazione, il loro amore, l'affetto, la compagnia. si può essere euforici in solitudine? innamorati? e senza queste cose, cosa siamo? in solitudine si può essere sazi, si può essere malati. si può essere ubriachi e avere sonno, essere insonni. in solitudine non si può essere compresi. non si può essere ascoltati e non si può ascoltare. non si può provare la gioia di essere scoperti, di essere trovati, pescati nel buio. in solitudine...
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Le buatte non finiscono mai

a certa gente interessa la decostruzione, a certa altra pure, solo che la camuffa da linea dritta, e a ben vedere nessuno più dice cose che siano comprensibili attraverso i millenni. mi sembra importante quando i nostri codici saranno perduti, in modo così abissale da non poter più tradurre niente, ci saranno memorie a stato solido fossili che in tanti sapranno leggere senza far girare. dentro ci saranno mozart e sallustio, io e la stele di rosetta, siamo donne e mastro don gesualdo. e tra tutte queste cose due o tre saranno capite, e cioè la gomma da cancellare, il ruolo del morto a bridge e lo sciroppo di menta. gli sforzi anali di tanti artisti a noi contemporanei, per la gente futura si confonderanno con una natura spettrale, in cui i rifiuti atomici della nostra civiltà, sintetizzati da chissà quanti milioni di notti, saranno il terriccio di una nuova e rigogliosa vita dai colori inimmaginabili, che l'uomo di quel dì potrà mangiare e abitare, senza alcuna tensione ripro...
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